BEIJO COM SABOR DE MENTA

Capítulo 45. Termino

Sarah tomou a decisão numa tarde silenciosa, dessas em que a casa parece grande demais.

Depois de desligar com Esther, ela passou dias tentando fingir que estava tudo bem. Saiu para eventos, sorriu para fotos, respondeu entrevistas com a naturalidade treinada. Mas por dentro, algo seguia travado como se o corpo estivesse em um lugar e a alma em outro, atrasada.

Foi então que ligou para a irmã.

— Vem — a irmã disse do outro lado, sem hesitar. — Você tá precisando respirar fora da própria cabeça.

A ideia cresceu rápido demais para ser ignorada.

Naquela noite, Sarah comentou com Luca enquanto jantavam. Nada solene, nada dramático. Apenas um fato.

— Eu tô pensando em ir pra Los Angeles por uns dias. Visitar minha irmã.

Luca ergueu o olhar do prato, atento.

— Quando?

— Semana que vem, talvez. — Ela deu de ombros. — Só pra espairecer.

Ele pensou por um instante, apoiando os cotovelos na mesa.

— Eu queria muito ir com você… mas não vou conseguir. — Fez uma careta sincera. — O projeto tá na fase final, eu não posso sumir agora.

Sarah assentiu de imediato. Não houve frustração, nem cobrança.

— Eu imaginei — disse. — Tá tudo bem.

E estava. Aquilo era o que mais a incomodava.

Luca estendeu a mão por cima da mesa e apertou a dela.

— A gente se fala todo dia, tá? Aproveita. Fica com sua família.

Ela sorriu, grata. Um sorriso real, mas calmo. Sem vertigem.

Mais tarde, sozinha no quarto, Sarah abriu o notebook para comprar a passagem. Los Angeles apareceu na tela como um nome antigo, familiar demais.

Antes de confirmar, ela hesitou.

Pensou em aeroportos, reencontros improváveis, cheiros que a memória guarda sem pedir permissão. Pensou no que estava tentando fugir e no que talvez estivesse indo buscar sem admitir.

Clicou em confirmar.

O bilhete eletrônico chegou segundos depois.

Sarah fechou o notebook e se deitou, encarando o teto.

Não estava indo atrás de nada.

Era só uma visita.

Mas o coração, traidor, bateu um pouco mais rápido

como se soubesse que algumas cidades nunca são apenas cidades.

Noah estava sentado no sofá, o controle largado na mesa de centro, a TV ligada sem som. Fernanda andava pela sala, inquieta demais para quem dizia estar “só conversando”.

— Você sempre muda de assunto — ela disse, parando na frente dele. — Sempre.

Noah suspirou, passando a mão pelo rosto.

— Eu não mudo de assunto, eu só… não tô no mesmo ritmo que você.

Ela riu sem humor.

— Ritmo? Noah, a gente tá junto há anos. Eu quero morar com você. Quero planejar alguma coisa. — A voz dela falhou só um pouco. — E você foge. Toda vez.

Ele ficou em silêncio. E o silêncio, dessa vez, respondeu por ele.

Fernanda cruzou os braços, os olhos brilhando de frustração.

— Então fala. — Ela respirou fundo. — Você quer isso comigo ou não?

Noah abriu a boca, fechou de novo. O pensamento veio claro demais, quase c***l de tão honesto:

Eu gosto de você, mas não consigo ir além.

— Eu não tô pronto pra uma vida a dois — disse, enfim. A voz baixa, firme. — Não desse jeito.

Ela piscou algumas vezes, assimilando.

— Não comigo — corrigiu.

Ele não negou.

— Não é justo com você — continuou. — Nem comigo. Eu tô aqui, mas com a cabeça em outro lugar há muito tempo.

Fernanda deu um passo para trás, como se aquela frase tivesse peso físico.

— Você sabe que eu te amei, né?

— Eu sei — respondeu ele, sem hesitar. — E é por isso que eu não vou fingir.

O silêncio que se seguiu foi longo, denso. Não houve gritos, nem portas batidas. Só o som distante da rua entrando pela janela aberta.

Fernanda pegou a bolsa, respirou fundo mais uma vez.

— Então é isso — disse, já mais calma. — Eu mereço alguém que queira ficar. Inteiro.

— Você merece — Noah concordou.

Ela saiu sem olhar para trás.

Quando a porta se fechou, Noah ficou ali, parado, por um tempo indefinido. Depois se levantou, foi até a cozinha, abriu a gaveta e pegou a cartela de chiclete de menta. Colocou um na boca sem pensar.

Encostou na bancada, sentindo o frescor invadir.

Não estava triste. Também não estava aliviado.

Só sentia uma estranha sensação de espaço

como se tivesse tirado algo que não cabia mais,

e agora o vazio começasse a perguntar

o que, afinal, sempre esteve ocupando esse lugar.