Capítulo 13. Lembranças do passado
1055 Words
Sarah virou a página com mais cuidado do que antes, como se o papel pudesse se desfazer sob os dedos.
A letra mudava ali.
Ainda era arredondada, mas menos leve. Mais apertada. Como se a mão tivesse tremido um pouco ao escrever.
Ela reconheceu antes mesmo de ler o título improvisado no topo da página:
*Hoje aconteceu.*
O coração deu um solavanco inesperado um reflexo antigo, quase ridículo.
Sarah leu.
*Eu não sei se isso foi um beijo ou se foi só o começo de uma coisa que eu vou pensar para sempre.*
Ela fechou os olhos por um segundo, respirando fundo, depois continuou.
O texto descrevia o fim de uma tarde comum. Um corredor quase vazio. Um trabalho em grupo que já tinha terminado. A conversa boba que foi ficando baixa demais. O jeito como Noah se aproximou como quem não planeja, mas sabe exatamente o que está fazendo.
*Ele riu de alguma coisa que eu disse e ficou me olhando por tempo demais com aqueles olhos azuis brilhantes*
Sarah adulta sentiu um arrepio breve não de nostalgia, mas de memória corporal. O corpo lembrava antes da razão.
*Eu achei que ele ia dizer algo, mas não disse. Só chegou mais perto.*
A escrita ficava mais rápida ali, menos organizada.
*Foi rápido. Desajeitado. Eu bati o dente no dele e pedi desculpa. Ele riu de novo, acho que dá minha cara*
Ela sorriu sem querer, uma curva mínima nos lábios.
— Pelo menos isso não mudou… — murmurou.
O beijo, descrito com uma mistura de encanto e incredulidade, não era cinematográfico. Era tímido, hesitante, cheio de pausas. Um beijo de quem não sabia exatamente o que fazer, mas queria fazer mesmo assim.
*A boca dele tinha gosto de menta. Eu pensei nisso depois e fiquei com vergonha de ter pensado nisso.*
Sarah engoliu em seco.
*Quando acabou, ele encostou a testa na minha e disse “calma, enferrujada, suas sardas não me assustam como deveriam”.Rindo. Como se fosse brincadeira.*
O sorriso dela desapareceu.
Ali estava.
A palavra.
Ela sentiu o estômago revirar levemente não com dor aguda, mas com a estranheza de reler algo que um dia doeu mais do que deveria.
*Eu ri também. Acho que ele não percebeu que eu fiquei triste. Talvez eu tenha entendido errado.*
Sarah fechou o diário por um instante, pressionando os dedos contra a capa.
Ela lembrava do beijo.
Lembrava do gosto de menta.
Lembrava da risada.
Mas nunca tinha relido a forma como aquilo se alojou nela depois.
Abriu de novo.
*Eu fiquei repetindo o beijo na cabeça para não pensar na palavra. Talvez seja só o jeito dele. Talvez eu esteja exagerando.*
O peito apertou não por Noah, mas pela menina que aprendeu ali, em silêncio, a justificar pequenas dores para preservar algo bonito.
Sarah adulta passou a mão pelo rosto devagar.
— Você não exagerou — disse baixinho, como se pudesse atravessar o tempo.
O primeiro beijo não tinha sido um erro.
Mas tinha sido o começo de uma lição que ela nunca quis transformar em história:
a de que até os momentos mais doces podem carregar uma rachadura pequena, quase invisível capaz de mudar a forma como alguém ama para sempre.
Ela virou a página seguinte sabendo, com uma clareza dolorosa, que dali em diante o diário deixaria de ser encantamento…
E passaria a ser defesa.
Sarah respirou fundo antes de continuar.
As páginas seguintes pareciam mais densas, como se o papel tivesse absorvido o peso do que foi escrito ali. A caligrafia mudava de novo menos sonhadora, mais cuidadosa, quase defensiva.
Ela leu devagar.
*Na frente deles, ele finge que eu não existo.Ou pior: faz piada*
Sarah adulta fechou os olhos por um instante, depois forçou-se a continuar.
O diário não era confuso. Era lúcido demais para alguém tão nova.
Havia relatos curtos, objetivos. O jeito como Noah a chamava de “nerd feinha” ou " Enferrujada " rindo alto no meio do grupo. Como empurrava o ombro dela de leve, como se fosse brincadeira. Como os outros riam e como ela ria junto, porque era isso ou parecer sensível demais.
*Quando ele me vê sozinha no corredor ele é diferente.*
Essa frase se repetia. Muitas vezes.
*Ele segura minha mão no corredor vazio.*
*Ele passa o nariz no meu e fica sério.*
*Ele diz que eu sou bonita quando ninguém está ouvindo.*
Sarah sentiu o estômago apertar.
A menina que ela foi não descrevia isso como contradição descrevia como privilégio.
*Talvez ele só tenha medo do que os outros vão dizer.*
A racionalização vinha logo depois, sempre organizada, sempre pronta.
As páginas avançavam, e os beijos mudavam.
Não eram mais desajeitados.
*Hoje ele me beijou sem rir.*
*Me encostou na parede.*
*Foi mais lento.*
Sarah engoliu em seco, surpresa com a honestidade crua da escrita.
*Eu esqueço tudo quando ele me beija assim.*
Os relatos ficavam mais frequentes. Mais intensos. Mais corporais. Havia desejo ali, claro, mas também entrega.
*Eu odeio quando ele me ignora na frente dos outros.*
*Mas quando ele me beija, parece que vale a pena.*
Sarah adulta sentiu um arrepio desconfortável.
Ela reconhecia o padrão agora. Não com vergonha com clareza.
*Ele disse que gosta de mim.*
*Mas pediu para ninguém saber.*
A frase seguinte estava sublinhada duas vezes.
*Ele disse que é só por enquanto.*
Sarah fechou o diário lentamente, apoiando-o no colo.
O apartamento continuava bagunçado ao redor, mas aquilo já não importava. O caos estava ali, aberto, exposto em páginas antigas.
Ela não sentiu raiva de Noah.
Sentiu algo mais difícil de encarar:
empatia pela própria ingenuidade e um respeito tardio pela garota que tentou amar sem perder a dignidade, mesmo aprendendo a escondê-la pouco a pouco.
Sarah passou o polegar pela capa do diário, pensativa.
Aquelas páginas não eram sobre um garoto confuso.
Eram sobre uma garota inteligente aprendendo, cedo demais, a aceitar migalhas emocionais em troca de momentos de afeto intenso.
E, pela primeira vez, ela percebeu algo que nunca tinha escrito nem em diários, nem em romances:
Talvez o trauma não tenha sido o desprezo público.
Talvez tenha sido o carinho privado que a ensinou a duvidar do próprio valor.
O diário ainda tinha mais capítulos.
E Sarah sabia que, se tivesse coragem de continuar lendo…
teria coragem, finalmente, de escrever o livro que vinha evitando há anos
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