После встречи с Ксюшей я направился на тренировку. Баскетбольный зал был моим убежищем, моим полем битвы, где я мог выплеснуть всю ярость и злость. Деревянный пол скрипел под кроссовками, мяч глухо ударялся о паркет, эхом отзываясь от стен. Я бросал раз за разом, чувствуя, как мышцы напрягаются, пот стекает по вискам, а в голове вертятся слова отца. Каждая атака, каждый прыжок, каждый бросок были протестом против его власти. Почему он не может быть для меня опорой? Почему я не вижу от него поддержки, я пошел бы ему на встречу в бизнесе , но если бы и он стал гибче по отношению ко мне. И уважал мой выбор, не напугал моих границ.
Мой тренер, старый Дём, подошёл, вытирая пот с лица. Ну это я его так называю, но он совсем не старый на самом деле всего то около двадцати шести наверное.
— Что-
