Conducimos durante al menos tres horas; la última media hora por una carretera diminuta en medio del desierto. Debe de ser medianoche cuando el coche por fin se detiene frente a una casita en mitad de la nada.
No hemos hablado en horas. He observado por dónde íbamos, pero cambiamos de autopista al menos una docena de veces.
Me duele la cabeza y, con la oscuridad impidiéndome ver puntos de referencia, no estoy segura de que pudiera encontrar el camino de regreso jamás.
Grayson Walton va tantos pasos por delante de mí que me marea solo pensarlo.
Perdí mi vuelo hace una hora y no tengo teléfono para escribirle a Rita. ¿Me cubrirá de todas formas?
¿O Giacomo ya sabe que me he ido?
¿Me encontrará aquí, en el desierto? Mi teléfono está en el aeropuerto. Si lo rastrean hasta allí…
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