El tren traqueteaba sobre los rieles, un zumbido grave cortando el paisaje del sur mientras el sol se hundía tras colinas secas. Sofía González estaba en un vagón viejo, su chaqueta de cuero tirada en el asiento, mirando por la ventana con una botella de agua a medio beber en la mano. Frente a ella, Mateo Rivas, un hombre de piel curtida y ojos rápidos, tamborileaba los dedos en la mesa, su mochila gastada a sus pies. Lo había conocido años atrás, en una misión en Génova, un guía que sabía moverse entre sombras, y ahora, tras cruzarse en la ciudad por casualidad, la había convencido de este viaje corto a Calabria.
—¿Por qué vine? —preguntó Sofía, su voz cortante pero con un filo de risa, girando hacia él—. Esto es una locura.
Mateo sonrió, sacando un mapa arrugado de su mochila, su tono
