El reloj de pared marcaba las tres de la tarde cuando Ian Reymond dejó caer el bolígrafo sobre el escritorio de caoba. El sonido seco resonó en la oficina, un espacio tan impecable que parecía sacado de una revista: paredes de cristal, muebles oscuros y una vista panorámica de la ciudad que se extendía como un tablero de ajedrez bajo sus pies. Era el CEO más joven del país, un título que llevaba con orgullo y una frialdad que lo definía. A sus veintinueve años, había cerrado tratos millonarios, derribado competidores y construido un imperio que su abuelo, el viejo Reymond, habría aplaudido desde su tumba. O eso pensó hasta esa mañana.
El abogado, un hombre canoso con gafas que resbalaban por su nariz, carraspeó desde el otro lado del escritorio. Ian lo miró con esa mezcla de impaciencia y
