La mañana siguiente amaneció gris, con nubes pesadas que parecían aplastar la ciudad. Lara apenas había dormido. Se pasó la noche dando vueltas en el colchón viejo de su apartamento, el sobre de Ian arrugado sobre la mesita de noche como un recordatorio constante. Un millón de dólares. Seis meses. Las palabras de él resonaban en su cabeza, mezcladas con el pitido insistente del monitor del hospital donde su madre luchaba por respirar. Cada vez que cerraba los ojos, veía esos ojos grises, fríos como el acero, mirándola con esa seguridad irritante.
Se levantó temprano, con el cuerpo pesado pero la mente acelerada. El turno en la cafetería empezaba a las siete, y no podía permitirse llegar tarde. Se puso el uniforme gris, se lavó la cara con agua fría y salió al pasillo estrecho del edificio
