A madrugada se estendia sobre a cidade como um véu pesado. Helena estava sozinha em seu quarto, deitada sobre lençóis que cheiravam a perfume caro, mas que para ela não tinham nenhum consolo. A escuridão parecia viva, respirando ao ritmo da sua inquietação.
Virava-se de um lado para o outro, os olhos fixos no teto. A mente latejava. Queria gritar, mas não havia som. Só um aperto no peito, um nó que crescia a cada lembrança, a cada derrota recente.
Pegou o travesseiro e o pressionou contra o rosto, como se o tecido fosse capaz de abafar o grito que insistia em nascer. O grito não saía da garganta — saía de dentro dela, dos ossos, do sangue, de cada lembrança que Estevão havia revirado.
— Maldito… — murmurou contra o tecido, até sentir a respiração falhar.
Levantou-se de repente, os pés
