La mañana comenzó igual que todas desde la muerte de Hiroshi: con informes apilados sobre mi escritorio, voces que pedían soluciones inmediatas, y miradas que me examinaban como si todavía buscaran alguna grieta en mí, algún fallo que pudiera hundirme.
El clan no dormía, y yo tampoco.
Desde la ventana del despacho veía el jardín interno de la residencia. Los cerezos estaban en flor, un contraste cruel con el hierro y la sangre que gobernaban mi vida. Mi hijo había bajado temprano a entrenar con Kaeda, y aunque verlo blandir un bokken con once años me desgarraba por dentro, sabía que debía permitirlo. Ya no era un niño común. Era el hijo de Hiroshi. El mío.
Suspiré.
Frente a mí, Kaeda desplegaba documentos. Su voz grave llenaba la habitación mientras hablaba de los últimos movimientos e
