[NARRADO POR MURILO – CELA, DEPOIS DO BILHETE]
A cela ainda tava muda.
Mas dentro de mim, o silêncio berrava.
O bilhete do Faísca tava dobrado debaixo da laje. “Segue o plano. A laje é tua. Quando o pão chegar, corre.” Repeti isso umas quinze vezes na cabeça. Cada palavra soava como martelo forjando fúria.
Tava ali, sentado no canto da cela, com as pernas abertas e os cotovelos apoiados nos joelhos. O cordão pendurado no pescoço balançava devagar, coração trincado batendo contra a pele como se quisesse lembrar: ainda dói.
A porta de ferro rangeu.
Dois guardas empurraram a bandeja da manhã. Pão seco, café morno e desprezo no olhar. Era o mesmo de sempre. Miséria disfarçada de rotina.
O outro preso — um magrelo com cicatriz no queixo, recém-chegado da Central — olhou pra mim com aquel
