Narrado por Murilo Ferreira – 22 anos
Hoje é o aniversário dela.
Dezessete anos.
E por algum milagre, alguma brecha do universo, a mãe dela deixou.
Disse que a Melissa ia dormir na casa de uma amiga da escola.
“Amiga”.
Rá.
Se a véia soubesse quem é o travesseiro dessa noite…
Mas deixa quieto.
Lá da laje, o céu já tava virando vinho. O tipo de cor que só aparece quando o dia tá com saudade da noite.
Eu ainda tava com os meninos.
Pulga enrolava outro baseado, concentrado como se fosse operação cirúrgica.
Faísca jogava truco contra si mesmo, trapaceando só pra manter o ego em dia.
Neguim fingia dormir numa rede velha, mas o riso preso na garganta denunciava que tava só de tocaia pra próxima zoeira.
Gargalo... só observava. Ele falava pouco, mas quando falava, era pra arrebentar.
