Narrado por Murilo Ferreira
A laje depois da guerra. O bonde depois do batismo.
O céu tava laranja.
Laranja de fim de tarde de quebrada, com a luz batendo nas paredes tortas, refletindo no azulejo rachado da casa da Dona Cema e subindo até onde a gente tava: a laje. Nosso templo. Nosso respiro.
Ali, a gente não era só o bonde.
Ali, a gente era lenda em construção.
Pulga deitou de barriga pra cima, braço aberto, como quem acabou de cruzar a linha de chegada de uma maratona sem medalha.
— “Eita p***a… sobrevivi ao Aderbal.”
Faísca acendeu um cigarro improvisado com palha e menta, tragando como se fosse incenso sagrado.
— “Não foi só sobreviver, não. A gente fez ele... respeitar. Tu viu o olho dele? Parecia que viu fantasma.”
— “Fantasma não,” — disse Gargalo, mexendo no isopor com
