[NARRADO POR MELISSA ROCHA]
Travei.
Por um segundo.
Dois.
Mas eu não ia abaixar a cabeça. Não mais. Não depois de tudo.
Cruzei os braços também. E dei um passo à frente, encarando ele ali, jogado como se o mundo tivesse o engolido.
— “Tu acha que é só tua dor que conta, Murilo?” — minha voz saiu firme, mas os olhos ardiam. — “Tu acha que foi só teu mundo que desabou?”
Ele virou o rosto, como quem quer escapar. Mas eu fui até ele.
— “Tu não sabe o que eu passei. Não sabe o que é ser arrancada no grito, trancada numa casa sem janela, ouvindo tua mãe dizer que tu vai matar um filho se não tirar ele do corpo. Tu não sabe o que é vomitar tudo — comida, alma, esperança — porque o amor virou arma contra ti.”
As mãos dele cerraram.
Mas ele não falou.
— “Tu não sabe o que é parir sozinha
