Narrado por Murilo Ferreira
Tava sentado na beira da cama, o boné dele ainda na mão, olhando o chão como se tivesse resposta ali. A cabeça fervia, o peito martelando — raiva, saudade, vazio.
A porta abriu devagar.
Minha mãe entrou.
Fechou atrás de si, como quem tranca o mundo pra falar só com o filho.
— “Murilo…”
Não respondi.
Ela se sentou do meu lado. O colchão afundou do jeito que só ela fazia afundar — com peso de mãe, de dor e de memória.
— “Eu sei que tá doendo. Em mim também tá. Mas, por favor… não segue esse caminho.”
— “Qual caminho, mãe?” — minha voz veio rouca, grossa. — “O mesmo que ele seguiu? O que me fez respeitar ele, mesmo cheio de erro? O que fez ele morrer de pé?”
Ela suspirou.
— “Teu pai queria outra vida pra ti. Por isso ele insistia naquela faculdade. Lembr
