Просыпаюсь на диване, на мне одеяло, которым я прикрыт. Вспоминаю про ранение. Боли нет. На месте ранения красуется аккуратно сделанная повязка, все еще хранящая следы крови. Рана зажила. Кто-то удалил пулю.
Вспоминаю волчицу, черную, которая меня тащила к дивану. Убогая...Не может быть этого...
На телефон приходит звонок, который вибрирует в кармане. Доктор.
- Ричард, мой мальчик. Прошу меня простить. Я сегодня не успел заехать к тебе. Я могу приехать сейчас... Бы говорил что-то про ссадины.
- Все хорошо, док...Я уже в порядке,- отвечаю я, прощаюсь , а потом отключаюсь.
Больше никто. Вспоминаю, что мать этой волчицы говорила, что она может лечить. Для того, чтобы вытащить серебряную пулю нужна подготовка либо...дар.
Черт бы ее побрал!! Что в ней такого?! Почему я не могу не думать о
