O jantar parecia perfeito… na teoria. O salão inteiro transbordava luxo: lustres de cristal, mesas forradas de linho branco, arranjos que mais pareciam esculturas de flores e um cheiro enjoativo de perfume caro misturado com insegurança disfarçada. Era isso que aquele tipo de gente carregava: uma insegurança profunda, embrulhada em grifes e sorrisos plásticos.
E foi aí que ela chegou. Marcela Antonelli.
Saltos Louboutin, vestido Chanel preto justo, cabelo impecavelmente preso num coque tão alinhado que parecia ter sido feito com régua. E, claro, uma cara de nojo que parecia ser permanente no rosto dela.
Ela não me olhou. Ela me escaneou, dos pés — coturnos — à cabeça — cabelo meio bagunçado de propósito, porque eu não ia mesmo me dobrar pro padrão deles. Quando os olhos dela encontraram
