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Os afrescos na parede exibiam as melhores qualidades do Império. Gente bonita, arquitetura maravilhosa, grande conhecimento, maiores conquistas. Eles haviam sido pintados pela mão do próprio Locusta, e as linhas eram consideradas perfeitas, as cores vivas e sua própria natureza pura. Eles foram garantidos para surpreender qualquer olho afortunado o suficiente para cair sobre eles.
Ele nunca olhou para eles diretamente.
Uma vila banhada pelo sol foi retratada no afresco no centro. Parecia exalar paz e alegria, alegria e alegria. Parecia que poderia ser parte da própria Cidade dos Deuses. Ele não sabia disso. Tudo o que ele sabia era que ela guardava uma estranha semelhança com outra aldeia, uma que estava enterrada profundamente em suas memórias.
O velho escravo olhou para ela agora, viu a fenda profunda que crescia em seu centro, ouviu o estalo do concreto na porta e sentiu o tremor de suas pernas.
Se a cidade tivesse um nome, ele não conseguia se lembrar. A única coisa que ele pôde saber mais tarde foi que ela ficava a alguns quilômetros de distância de Cartago. O que ele conseguia lembrar, no entanto, eram os batalhões vermelhos e dourados que se estendiam até onde seus olhos jovens podiam ver. As lanças polidas brilhando como estrelas ao longe. O som estrondoso de mil pés batendo simultaneamente no chão.
Ele conseguia se lembrar do fogo. Quente, vermelho, sufocante, lindo.
Em seguida, o escravo também se lembrava dos olhos de sua mãe, arregalados, assustados e tão belos quanto as chamas ao seu redor. Suas últimas palavras de pânico ecoaram em seus ouvidos tão alto e claro quanto o rosnado gutural que ricocheteou nas paredes e o atingiu com força quase física.
Ele mordeu o lábio com força suficiente para tirar sangue.
"Corre!" Ela havia gritado.
"Eu nunca fui muito bom em correr, companheiro carissimi," ele sussurrou entrecortado. Um sorriso amargo enfeitou seus lábios queimados quando uma lágrima quente escorreu por sua bochecha. "Eu vou te encontrar do outro lado do rio."
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