Ryan.
Je ne prétends pas vouloir ignorer ce que je ressens. Mais je ne peux pas non plus empêcher cette colère de remonter en moi, lentement. Elle m'en veut... pour quelque chose que je n'ai pas fait. Pire encore : pour quelque chose à quoi je n'ai même pas pensé une seule seconde.
Je me fige sous le jet d'eau encore tiède, les paumes plaquées contre les parois humides de la douche. L'eau glisse sur mes épaules, ruisselle sur mon torse, mais ne lave rien. Elle glisse sur ma peau sans m'apaiser. Une pulsation sèche bat à l'arrière de mon crâne, régulière, insistante. Mon visage reste impassible, mais à l'intérieur, tout se tend.
Je coupe brusquement l'eau. Le cliquetis du robinet résonne dans la salle de bain silencieuse. Un filet de buée s'est formé sur le miroir. Mon reflet m'observe,
