Adeola.
Solaya me fait un dernier signe de la main avant de s'éloigner. Je lui réponds machinalement, le cœur alourdi par une vague d'incertitudes. Lorsque sa voiture disparaît au bout de la rue, je pousse un soupir qui me pèse lourdement. Le silence retombe brusquement, épais, presque oppressant.
Mon sac glisse légèrement sur mon épaule tandis que je me dirige vers la porte de service. Mes doigts tremblent un peu tandis que je compose le code de déverrouillage. Ce matin, en ouvrant les yeux, trois messages de lui m'attendaient. Trois phrases simples, mais suffisamment lourdes pour s'ancrer dans mon esprit.
Le premier : Bonne nuit.
Le second : Comment vas-tu ?
Le troisième : À quelle heure tu reprends le train ? ...Tu me manques.
Je n'ai répondu à aucun. Pas parce que je n'en avais p
