Ryan.
Je coupe le moteur dans l'allée de la maison de mes parents et laisse échapper un long soupir, posant mon front contre le volant. Une tension sourde me comprime la poitrine, comme si un poids invisible s'abattait sur mes épaules.
Quatre jours.
Quatre jours qu'Adéola ne m'adresse plus la parole, sinon pour l'essentiel. Son silence est devenu une barrière infranchissable, érigée avec une précision glaciale. Elle ne se contente pas de m'ignorer. Elle me fait sentir son absence même lorsqu'elle est juste là, à quelques mètres.
Je sais imposer le silence, mais elle, elle sait le garder.
L'ironie me frappe de plein fouet alors que mes doigts crispés sur le volant trahissent ma frustration.
Un soupir m'échappe. Je finis par ouvrir la portière et descends de la voiture. L'air du soir
