Adeola.
— J'ai tout essayé, mais nous sommes obligés de nous marier. Désolé, dit-il, sa voix pleine de cette résignation qui commence à m'étouffer.
— Vous n'avez pas à l'être, je le savais déjà, dis-je en jouant avec ma cuillère, tentant de dissimuler le tremblement de mes mains.
Il sort son téléphone, tapotant sur l'écran avant de me montrer un document photographié. Je prends l'appareil, mes yeux parcourant les mots qui semblent se brouiller sous l'effet de l'absurdité.
Ce sont les termes d'un contrat, une fusion basée sur notre "désir" de nous marier.
Ce mot, "désir", me frappe comme un coup. Toute cette farce est construite autour d'un mensonge si énorme qu'il semble avaler tout ce qu'il y a de vrai.
— Je n'ai pas particulièrement envie de vous épouser, tranche-t-il sans détour
