Ryan.
Mon père est assis de dos dans son grand fauteuil en cuir. Amané Longuti, dans toute sa splendeur. Il respire l'autorité, même sans me regarder. Quand je m'avance dans la pièce, il tourne enfin la tête vers moi et me fait signe de m'asseoir face à lui. Je m'exécute sans un mot.
Lyan avait raison. Cette ambiance a un goût de procès.
— Comment tu vas, fils ? me demande-t-il d'une voix calme, presque trop calme.
— Je vais bien, dis-je, sans laisser transparaître la moindre émotion.
— Et ta femme ?
— Elle va bien aussi.
Je perçois son soupir, à peine audible, mais lourd de sens. Sur la table basse entre nous trône une bouteille en cristal remplie d'un liquide translucide, probablement du vin de palme, son péché mignon.
Il nous laissait déjà en boire avant même que nous n'ayons
