Ryan.
Je rentre à la villa,
une ombre parmi les ombres,
après l'avoir déposée chez elle.
À peine passé la porte, l'odeur familière des épices et de la cuisson m'accueille, me rappelant que, malgré tout, il y a des choses qui restent constantes.
Ma mère est dans la cuisine, enchaînant gestes et pensées, un ballet silencieux.
— Bonsoir, maman.
— Bonsoir, mon grand. Tu rentres bien tard ?
Sa voix n'est pas accusatrice, mais le commentaire perce à travers moi, une épine de plus à éviter. Je décide de ne pas répondre. À quoi bon ?
Sur la table, un bol de graines d'arachide, abandonné là, probablement par les neveux.
Je m'en empare, laissant les clés de la voiture sur l'îlot.
Ces petites choses sont addictives, presque autant que les pensées sombres qui ne me quittent jamais. Je
