Ryan.
Je rentre chez moi et gare ma voiture derrière celle de ma femme. Chaque fois que je fais cela, elle vient me réveiller tôt le matin. En passant la porte, j'aperçois la lumière de la cuisine, j' entre et la trouve, absorbée par ses préparatifs, vêtue d'une camisole et d'un pagne noué à sa taille. Elle lance un simple "Bonsoir, Ryan" d'une voix légère.
Mon nom prend une couleur différente quand c'est elle qui le prononce, presque comme un murmure familier et distant à la fois.
— Bonsoir, darling, répondis-je en m'approchant de l'îlot.
Sur l'îlot trône son ordinateur allumé, affichant une page blanche. Elle devait être en train d'écrire. Je pose ma veste, vide mes poches, plie mes manches, puis me rapproche d'elle. Elle roule des boulettes de viande dans ses mains.
— En quoi je
