Rebeca Vasconcellos Prado
A manhã começou diferente.
Silêncio demais.
Luz demais.
E uma sensação estranha no peito — como se algo tivesse mudado…
sem me avisar.
Levantei devagar.
Nadja já estava na sala, sentada no sofá, os olhos vidrados na TV.
— Bom dia… — murmurei, ainda com a voz rouca.
Ela virou devagar.
Séria.
— Senta aqui. Agora.
— Que foi?
Ela só apontou pra TV.
E então eu vi.
Alessandro.
Na porta da delegacia.
Rodeado por jornalistas.
Tenso.
Postura de leão.
E os olhos… duros. Diretos. Doloridos.
— A senhorita Rebeca Prado não tem nenhuma ligação com os crimes investigados — ele dizia. — Ela é tão vítima quanto qualquer cidadão que teve sua vida manipulada por aqueles que deviam proteger. E qualquer tentativa de atingi-la com ilações será tratada como o que é:
