39. Un mal quíntuple
Giselle
Un escalofrío me recorre al ver la lápida frente a mí. El mármol está impecable, sin una sola g****a, y sobre él descansan flores frescas, como si alguien viniera con regularidad a rendir tributo. El viento sopla entre los árboles del cementerio, moviendo las hojas secas con un murmullo que parece susurrar secretos que el tiempo no ha logrado enterrar. Me estremezco.
Giselle Moretti.
Ese es el nombre grabado en la piedra.
El nombre de la mujer a la que Justin ha llorado durante cinco años.
El nombre que me pertenece ante sus ojos, aunque yo no esté muerta.
Mi mirada se fija en la fotografía colocada con delicadeza en una pequeña placa de bronce. Es una imagen mía, de hace años, capturada en un instante feliz que ahora se ha vuelto macabro. Ese rostro son
