Die Nacht legte sich über das Tal wie ein schwerer, atmender Schleier.
Die Luft war still, zu still, als hätte selbst der Wind beschlossen, den Atem anzuhalten. Über den Wipfeln des Waldes hing der Mond – groß, silbern, uralt – und sein Licht schien dichter als gewöhnlich, fast greifbar, als wäre es aus einem anderen Stoff gewebt.
Das Dorf schlief. Nur das Flackern der Feuerstellen glomm schwach in den Fenstern, und von fern hörte man das leise Heulen eines Wolfes – ein Ton, der sonst vertraut war, doch heute ein Schaudern durch das Dunkel trug.
Im Haus von Adrian und Elena herrschte keine Ruhe.
Die Tochter wälzte sich im Schlaf. Ihre Stirn war feucht, ihre Finger krallten sich in die Decke, und immer wieder flackerte ein kaum wahrnehmbares Licht unter ihren Lidern – golden, wie flüssi
