Con mucho cuidado corto el tomate con la esperanza de que esta vez lograré obtener una rodaja fina, pero de nuevo tiemblo y sale deforme. Suspiro frustrada y dejo el cuchillo sobre la mesa.
—Mamá...
—Madre —Me corrige.
Bufo ante su interrupción.
—Madre—remarcó cada sílaba—, ¿Estás completamente segura qué me encanta cocinar?. No sé siente así y además soy pésima haciéndolo.
Dejo el tomate en la fuente con las demás rodajas deformes. Mí madre mete la bandeja con carne al horno, lo cierra y camina hasta mí lado.
—Cariño, amas cocinar y adoras ayudarme en la cena—Acomoda un mechón detrás de mí oreja—, solo es cuestión de que vuelvas a practicar.
Asiento en respuesta, miró las verduras que me falta picar y una molestia se posa en mí.
Habían pasado cuatro días desde que había ido a la e
