O sol da manhã atravessava a janela estreita do quarto, tingindo o ambiente com um dourado suave. O refúgio era simples, paredes de pedra, um armário antigo no canto e a cama estreita onde Isadora ainda repousava. O silêncio ali parecia impossível de existir depois de tudo o que haviam vivido na noite anterior — e mesmo assim, ele estava ali, pesado, cheio de palavras não ditas.
Dante já estava de pé. A camisa preta aberta no peito revelava o curativo improvisado que ele havia feito no próprio braço algumas horas antes. Estava encostado à bancada improvisada, preparando café. Os movimentos eram precisos, quase mecânicos, como se manter ocupado fosse a única forma de não pensar.
Isadora despertou devagar, sentindo o corpo dolorido, não apenas pelo ferimento, mas pela tensão das últimas ho
