A manhã se infiltrava pelo quarto devagar, dourando os lençóis revirados e iluminando o corpo de Isadora, que ainda estava aninhada contra Dante. Ela sentia o peso do braço dele em sua cintura, possessivo, protetor, como se quisesse garantir que ela não fosse a lugar algum.
Por um momento, ela só ficou ali, ouvindo o som grave da respiração dele, sentindo o calor que emanava de sua pele. Mas então, Dante se moveu, e aquele toque inconsciente — os dedos deslizando preguiçosos pela lateral do corpo dela — fez algo explodir dentro dela.
— Está acordada faz tempo? — a voz dele era rouca, carregada de sono, mas com um tom arrastado que sempre a desarmava.
— Um pouco... — ela respondeu baixinho, sem coragem de virar o rosto. Se olhasse para ele agora, cederia.
Ele percebeu. Dante sempre perc
