O sol nem havia rompido o céu de Roma quando Dante Rivas já estava de pé.
A dor na costela latejava como um lembrete constante de que o tempo da espera tinha acabado. Ele não era homem de ficar se recuperando no luxo da própria casa enquanto os inimigos se fortaleciam. O sangue que perdera seria cobrado com juros.
Vestiu-se em silêncio, o olhar duro refletido no espelho. Camisa preta, colete, a arma ajustada na cintura. A sombra da barba por fazer e o cansaço nos olhos não diminuíam sua imponência. Ele parecia ainda mais perigoso agora, ferido e faminto por acerto de contas.
Isadora acordou com o som da porta se fechando. Encontrou o quarto vazio.
Desceu correndo as escadas, o robe de seda roçando nos tornozelos.
— Dante!
Ele estava no hall, entregando ordens secas a um dos seus home
