O convento que um dia fora sinônimo de silêncio agora ardia em tensão. As paredes antigas pareciam respirar medo. O cheiro de cera e incenso havia sido engolido por algo mais pesado, mais agressivo, como se o próprio lugar soubesse que aquela noite não terminaria em orações.
No centro do salão principal, sentado numa cadeira simples de madeira, Artem mantinha as pernas cruzadas com uma calma que não combinava com o cenário. Parecia à vontade demais para alguém cercado por freiras aterrorizadas. Os cotovelos apoiados nos braços da cadeira, os dedos entrelaçados, o olhar frio passeando de rosto em rosto.
As irmãs observavam aquele homem sobre quem só tinham ouvido rumores. Histórias sussurradas, sempre acompanhadas de medo. Ele era, sem dúvida, um homem bonito. Traços firmes, postura confi
