Évaporé

PROLOGUE

PROLOGUE

Dix ans plus tôt.

Il se coule dans la foule, un coup d’épaule qui le bouscule, son pied qu’on écrase. Il baisse la tête, retient son souffle. Moiteur des corps croisés, chaleur lourde. Il avance, ballotté par le flot. Ils sont si nombreux, mais ils ne le voient pas. Il est là sans y être, fantôme sans contour. Il marche, rentre la tête dans les épaules. Puis la relève : à quoi bon se cacher ? La trépidation des pas qui se pressent sur l’asphalte chauffé à blanc, l’élasticité des autres que l’on frôle. Les odeurs, de corps, de gaz d’échappement, peut-être même de fleurs, parfois. Touffeur, vertige. Il se fond dans le ressac, se laisse porter, fétu dérisoire. Avant de disparaître.