Chapitre 1
1130 Words
Je suis sur l’estrade, face à une foule qui me fixe. Mes mains tremblent, mes jambes aussi. J’ai peur.
Je n’ai pourtant rien à dire : j’ai choisi d’être là. Dans quelques jours, je tiendrai entre mes mains plus d’argent que je n’en ai jamais vu. Mais avant d’y arriver, il faut passer par ça. Et j’ai peur.
Devant moi, une marée d’hommes : beaux, laids, blancs, noirs, hispaniques, asiatiques, grands, petits… il y a de tout. Un seul point commun : ils sont tous riches, certains incroyablement riches. C’est sans doute l’un de ces très riches qui repartira avec moi.
« Charlotte, tourne-toi », ordonne l’homme à la tribune. « Les acheteurs veulent voir ce pour quoi ils paient. »
Je déglutis, pivote lentement et garde les yeux baissés pour éviter les regards. Ma respiration est courte, mon cœur bat trop vite.
« Redresse la tête ! » crie une voix en bas. « À ces prix-là, je veux voir ce que j’achète. »
Je relève le menton, mordant ma lèvre. Il est trop tard pour reculer : si je me retire, je perds ma chance, peut-être la seule de ma vie.
Tous m’examinent. L’homme du podium se penche vers moi et murmure : « Si tu veux faire monter ton prix, regarde-les. Souris un peu. Il faut paraître jeune et timide, mais pas terrorisée. Ils veulent savoir qu’ils vont passer un bon moment avec toi. »
Je hoche la tête, tente de suivre ses conseils. Peut-être puis-je accrocher des regards un à un, choisir quelques visages plus agréables. Certains sont effrayants ; je prie pour que ceux-là ne remportent pas l’enchère.
« Messieurs, vous savez pourquoi nous sommes ici. Charlotte a vingt-deux ans et a été certifiée vierge par nos experts médicaux. Le gagnant pourra le vérifier par lui-même. Toutes les offres sont définitives, sauf si Charlotte refuse de se conformer aux conditions : elle servira volontairement le gagnant comme il l’entend pendant une semaine. La vente de sa virginité est incluse. Répartition : 50 % pour la maison, 50 % pour Charlotte. Le montant sera déposé chez un avocat intermédiaire à la clôture, et libéré une semaine plus tard. »
Il se tourne vers la salle : « Alors, qui ouvre la danse ? »
Je prie en silence : que tout se passe bien, que je ne sois pas venue ici pour rien.
Un immense écran sur le mur affiche l’évolution des enchères. Il y a bien deux cents hommes devant moi, mais je sais qu’il y a des offres à distance. Des agents avec oreillettes suivent les chiffres qui montent.
Les premières sommes me font cligner des yeux, puis les offres grimpent par milliers de dollars. Au moins, je n’ai plus peur de repartir les mains vides. Peut-être pourrai-je payer mes études avec ça.
Un des enchérisseurs attire mon attention. Il est plutôt séduisant. Sera-ce lui ? Mais il abandonne rapidement, secouant la tête.
Un billet arrive sur le pupitre. L’homme lève la main : « Pause, messieurs. Plusieurs sources me disent qu’elles ne monteront plus si elles ne voient pas davantage. Charlotte, c’est ton choix : veux-tu te déshabiller ici, maintenant ? Cela pourrait faire grimper le prix. »
« Tout enlever ? »
« C’est toi qui décides. Personne ne t’y oblige. Mais plus ils voient, mieux c’est pour toi. »
Je hoche la tête en avalant ma salive. Je porte un col en cuir noir, une blouse décolletée mais sage, une jupe. La salle retient son souffle quand je défais les boutons et laisse glisser le tissu. La jupe suit. Il ne me reste qu’un soutien-gorge et une culotte en dentelle noire.
« Allez, le reste ! » crie quelqu’un au fond. Mon estomac se noue.
Rougissante, je détache mon soutien-gorge ; mes seins se libèrent. Les regards, certains avides, d’autres calculateurs, ne m’aident pas. Je glisse mes doigts dans ma culotte et la fais tomber. Je n’avais pas imaginé devoir me retrouver nue devant tous avant d’être « livrée ».
Debout, entièrement exposée, je me force à tenir droite. Je devrais avoir envie de pleurer.
Étrangement, non.
L’angoisse des deux derniers jours s’efface, remplacée par une tension différente, presque une attente. Mes tremblements deviennent frissons.
Je réalise que, d’une certaine façon, je commence à aimer ça.
Je secoue la tête ; mes longs cheveux cuivrés se répandent sur mes épaules, effleurant ma poitrine et descendant jusqu’à la taille. J’ai au moins cette certitude : je suis belle. Ventre plat, taille fine, longues jambes. J’ai de quoi vendre.
Les enchères reprennent.
Je regarde l’écran, fascinée, tandis que le montant grimpe encore. Soulagement : le type du fond, celui qui a crié, est éliminé assez vite. Certains sont là juste pour regarder, on dirait que c’est leur distraction. Mais beaucoup misent vraiment. Les offres à distance continuent d’arriver.
Trois hommes restent en lice : un petit gros (non, pitié…), un grand Asiatique, et quelqu’un au fond que je n’arrive pas à voir.
Le gros abandonne, furieux. Reste l’Asiatique et l’inconnu… puis un silence.
« Dernière offre ? L’enchère est au numéro 247, tout au fond. » Le maillet retombe. « Adjugé ! Numéro 247. »
« Charlotte, dans mon bureau s’il vous plaît, » dit l’organisateur. À l’intérieur, il me tend un document. « Lisez-le à voix haute, puis signez. »
Je lis. J’accepte de me vendre pour une semaine, virginité comprise. Je certifie être vierge et « saine ». Je consens à tout ce que mon Maître exigera de moi, sauf blessure permanente… Je continue, prouvant que je comprends.
Qui est donc mon Maître ?
Un homme s’avance, tend une carte bancaire. Le code est tapé, validé. L’organisateur accroche une laisse au collier de mon cou et la remet à l’acheteur.
Il est grand, plutôt séduisant d’une façon austère. Chemise blanche, pantalon noir, veste de cuir sobre et coûteuse. Ses cheveux sombres commencent à grisonner autour d’un visage hâlé. De grands yeux bruns me détaillent.
Ses yeux sourient, sa bouche non. « Enchanté, Charlotte. Je suis ton Maître pour la semaine. »
« Ravie de… de vous rencontrer, » balbutié-je, la nervosité me reprenant.
Il tire légèrement sur la laisse : « C’est ‘Maître’. »
« Pardon… Enchantée, Maître. »
« Mieux. Viens, on va parler un peu. »
Il m’emmène dans une pièce attenante, sorte de réserve encombrée de meubles, tableaux et bibelots, les restes d’enchères plus banales. Il s’assoit sur une chaise ancienne, bois sombre sculpté, reflets dorés sous la lumière, odeur de cire.
Il tient toujours ma laisse et me regarde de haut en bas. « Ne t’inquiète pas, dit-il. Je te laisserai te rhabiller avant qu’on parte. Mais pour l’instant, je profite du spectacle. »
Je reste muette, mal à l’aise.
« À genoux, Charlotte, » ordonne-t-il.
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