– C’est vous, père ? cria une voix formidable, tandis que le vent et la pluie redoublaient.
– C’est moi, Jacques, dit le vieillard.
Aussitôt la porte resta libre, ceux qui l’occupaient s’étant retirés. Le vieillard entra le premier, puis se débarrassa du manteau de peau de chèvre qu’il portait et que son petit-fils alla pendre à un clou dans l’intérieur de la cheminée, où plusieurs autres étaient déjà en train de sécher.
L’homme qui avait parlé était assis au coin de cette cheminée, le pied appuyé sur l’un des crochets de la crémaillère, le coude sur son genou et le menton dans la main. Il suivit d’un œil attentif la manière dont le petit Mathieu conduisit et plaça, son grand-père auprès du feu ; puis il se tourna légèrement vers la sœur de charité à qui une servante venait d’enlever sa
