VIIC’était un pâle jour d’hiver. Les formes de toutes choses semblaient s’enfuir et s’évanouir dans un linceul de brumes. Les montagnes, tronquées à leur faîte par d’épais nuages, ne montraient que leurs pieds bruns sous le rideau qui les enveloppait de ses plis ; nul bruit excepté le cliquetis du grésil sur la terre durcie. Le monde muet et glacé semblait résigné à mourir.
Dès que les chiens qui veillaient au seuil d’Arthus aperçurent Merlin, ils se levèrent et poussèrent de longs hurlements. Bientôt ils le reconnurent ; la tête baissée, ils vinrent lui lécher les mains et le conduisirent vers le seuil de leur maître.
Avertis par leurs aboiements, les deux portiers, Drèm, à la forte main, Kénon, fils de Klédno, se levèrent à leur tour du banc où ils étaient assis ; et sans parler, tout
