Isabel Oliveira
Aquele homem era a minha ruína, a minha desgraça viva desenhada em traços de autoridade e pecado. Em cada movimento dele na minha boca, eu sentia o chão sumir. Ele não se satisfazia com o beijo me puxando para seu colo, como se eu fosse um maço de algodão; as mãos grandes buscaram o zíper do meu macacão, no escuro do estacionamento. Eu deixei. Sequer soube como a minha moral se desfez, só me vi em seu colo, reduzida a um sutiã e uma calcinha, com ar gelado contra a pele e o calor dele me incendiando.
— Você é minha! — Vitório rosnou contra o meu pescoço, a voz vibrando dentro do meu peito.
— Não sou... — eu neguei num suspiro falho, uma mentira que nem eu acreditava.
Mas ele não debateu.
Segurou-me mais forte, as mãos apertando a carne do meu quadril com uma posse qu
