Valery Montesco
El reloj marca las seis y cuarenta y cinco cuando termino de ajustarme las botas de cuero desgastado. He cambiado la seda esmeralda y los tacones por unos vaqueros ajustados y una camisa de lino blanco, el uniforme de la arquitecta que prefiere la precición de los planos a la falsedad de las apariencias sociales. Mi corazón late con una frecuencia irregular, un martilleo constante que no me ha dejado pegar ojo en toda la noche; cada vez que cerraba los párpados, veía la mirada de advertencia de Sebastián o sentía la presión asfixiante de la mano de Lucas en mi muñeca. Salgo de mi habitación en un silencio absoluto, evitando las tablas del suelo que sé que crujen por la humedad, sintiéndome como una fujitiva que escapa de una prisión de lujo en su propio hogar.
Al llegar a
