XXIILe Ménil lui avait écrit : « Je pars demain à sept heures du soir. Trouvez-vous à la gare. »
Elle y était venue. Elle le vit en long manteau gris à pèlerine, correct et calme, devant les omnibus des hôtels. Il lui dit seulement :
– Ah ! vous voilà !
– Mais, mon ami, vous m’avez appelée.
Il n’avoua pas qu’il avait écrit dans l’espoir absurde qu’elle reviendrait à l’aimer, et que le reste serait oublié, ou encore qu’elle lui dirait : « C’était une épreuve. »
Si elle lui avait parlé ainsi, sur le moment il l’aurait crue.
Déçu qu’elle n’ouvrît pas la bouche, il lui dit sèchement :
– Qu’est-ce que vous avez à me dire ? c’est à vous à parler, ce n’est pas à moi. Je n’ai pas, moi, d’explications à vous donner. Je n’ai pas à me justifier d’une trahison.
– Mon ami, ne soyez pas cruel, n
