Neluxia se estaba muriendo.
No era una muerte rápida, violenta, como la de un animal degollado. Era una muerte lenta, viscosa, que se filtraba en los huesos de la tierra y en los corazones de los hombres como el agua podrida se filtra en una madera vieja.
La tormenta no había cesado en siete semanas.
Siete semanas de lluvia incesante, de cielos grises que no distinguían el día de la noche, de ríos desbordados que se habían tragado caminos, puentes y casas enteras. Siete semanas de cosechas pudriéndose en los campos anegados, de ganado ahogado en los pastos convertidos en pantanos, de niños tosiendo en la oscuridad de hogares sin leña seca para encender fuego.
El pueblo de Bosquebajo, que nunca había sido próspero, se había convertido en un escenario de pesadilla.
Las calles eran ríos
