Urso
O carro rasgava a pista com o ponteiro quase batendo no máximo.
A Isa gemia baixinho no banco de trás, ainda enrolada no cobertor, a cabeça caída pro lado, o rosto roxo, inchado, devastado.
Eu dirigia com uma mão no volante e a outra segurando a Glock no colo, como se ainda precisasse dela.
O PH tava do lado dela, chorando igual criança, segurando a mão dela e implorando pra ela aguentar firme.
Eu não dizia nada. Só acelerava.
Os olhos grudados na estrada e o peito fervendo num misto de ódio e dor.
Cheguei no hospital derrapando na entrada. Nem esperei o segurança abrir a boca — pulei do carro, abri a porta traseira e peguei ela no colo.
O sangue dela já tinha empapado minha camisa inteira, mas eu nem sentia.
Ela era leve. Pequena. Parecia uma boneca quebrada nos meus braços.
