Cachorro louco
O relógio do painel marcava 03:38 da madrugada.
A estrada que levava até o portão sul da Penitenciária Federal do Arizona estava deserta. Silenciosa. Só o som do motor do caminhão refrigerado, disfarçado como entrega de alimentos, quebrava o ar frio daquela hora maldita.
Eu estava no banco do passageiro, disfarçado de supervisor de carga, com a barba raspada e um crachá da empresa “Food Source Logistics” pendurado no peito. O motorista era Bento, ex-presidiário que devia a vida a Lívio — e a alma a mim.
— Tá sentindo isso, irmão? — ele perguntou, as mãos tremendo no volante.
— Tô. É cheiro de liberdade. E sangue.
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Às 03:56, avistamos o portão.
O guarda de plantão, Ramiro, já estava no posto. Camisa aberta, rosto suado apesar do frio. Quando olhou o número do caminh
