Il laisse la question survoler l’assistance, s’envoie une lampée de whisky, l’accompagne d’une poignée de chips molles qu’il mâchonne en maugréant :
– Hé non ! Vous ne pouvez pas. Ou vous ne voulez pas ?
Le WB, à hautes doses depuis 48 heures, n’arrange pas l’accablement halluciné du préfet, ni non plus l’opinion qu’il a de ce gandin si propre sur lui.
– A une heure du matin, cette nuit-là, vous aviez votre directrice, madame Ortoni, qui réclamait l’évacuation de la population… à vos gens réquisitionnés, là-haut à Saint-Denis…
L’assistance à la fois médusée et gênée, devant ce déballage qu’elle aurait préféré ignorer, tente de jouer l’indifférence, ouvrant quelques apartés futiles vite interrompus par le ton qui monte.
– Et vous savez d’où elle vous téléphonait, votre directrice ?
–
