Franchesco caminaba por la calle buscando el punto para cruzar hacia su auto. Había venido a retirar los medicamentos de su padre, un ritual que solía compartir con Dante, un pequeño respiro de normalidad en sus vidas caóticas. Al cruzar la calle y llegar a su auto, un elegante sedán oscuro, se detuvo en seco, una ola de incredulidad recorriéndolo.
Una mujer estaba allí, su presencia un contraste sorprendente con el telón de fondo mundano de la calle. Su piel era de un tono canela cálido y rico, y su cabello oscuro estaba recogido en una trenza de espiga, salpicada por vibrantes mechones rojos que parecían crepitar con desafío. Su figura era esbelta y fuerte, la de una bailarina, acentuada por la forma en que sus jeans se ajustaban a sus caderas. Tatuajes serpenteaban alrededor de sus bra
