В руках книга.
Рыжик прочь улетел от меня, а я не смог ему ничего возразить, сказать, остановить. Сижу и держусь за книгу как за спасательный круг, застыв на месте. Что же она должна мне открыть? Какие истины?
Я и так понимаю, что влюбился. До чёртиков в душе, которые царапают её по стенкам своими рожками, ехидно руки потирая. Что вы разбушевались? Угомонитесь! Подталкивают меня на отчаянный шаг, а я не двигаюсь с места. Совесть, страх или стыд? Рыжик младше меня, но верно говорят, что возраст не показатель. Рыжик намного смелее меня. Я, как последний трус, сбежал после ответного поцелуя и даже признался ему и себе самому, что влюблён... Чёрт, дурак! Зачем? Это ни к чему хорошему не приведёт, думал я. Но он так не считал и не считает. Как и прежде тянется ко мне...
Чёртовы эмоции! Нужно
