El olor a pólvora aún impregnaba el ambiente, como si las paredes hubieran absuelto los disparos y no quisieran soltarlos.
Hizo un gesto rápido a los hombres, y dos de ellos corrieron a revisar los pasillos y la parte trasera. Otros se encargaron de asegurar que no quedara ningún sobreviviente de los matones de Héctor que pudiera contraatacar.
—Señor, tenemos que salir de aquí de inmediato —ordenó Rowan, su voz firme, pero cargada de urgencia.
Ethan estaba apoyado contra una mesa rota, con la camisa empapada en sangre. Apretaba el hombro herido con la otra mano, la respiración entrecortada. Aun así, negó con la cabeza cuando acercaron una camilla improvisada.
—No… —jadeó—. No subiré allí.
—¡Estás sangrando! —exclamó Lía, parada frente a él, con las manos temblorosas—. No seas terco,
