Un mes. Un mes de no ver a Dylan. Un mes en el segundo semestre. Un mes soportando a Beatrice.
–¿Quieres salir esta noche?
–No, tengo tarea– le respondí a Harry sentado a mi izquierda.
–¿Qué pasa contigo?– Hamilton se sentó a mi derecha con un bowl de palomitas.
–Nada, no sé, sólo estoy harta de compartir dormitorio con Beatrice.
–¿Beatrice Anderson?
Giro mi cabeza para ver a Hank entrando a la sala con las bebidas.
–Sí, ella– respondí con confusión –. ¿Cómo la conoces?
–Va a mi clase de finanzas, es cool.
–No, no es “cool”– rodé mis ojos –, se asegura de estresarme lo más que puede antes de dormir y al despertar.
Hank se ríe de mí y toma asiento.
–¿Acaso te odia? Porque conmigo se lleva muy bien y usualmente sucede al revés.
Todos asienten a lo que dijo.
–Cómo sea, pon la pe
