Mes cuisses t’emprisonnent, ton cou saigne, ton dos est marqué à jamais ! J’en suis fière ! Les murs se lézardent, je vois une lumière, elle se rapproche. La nuit avance, je n’ai plus de voix. Reste ! Je n’aurais pas d’enfant, il me l’a interdit. Une autre fois, peut-être !
Quand Jo arrive à la hauteur de sa balle, il saisit son bois 3. La balle doit voler au-delà d’une butte située à 250 mètres pour descendre dans la pente, et rouler jusqu’au green. Il prend sa routine, mais pour la première fois depuis le début de la partie, il hésite. Alors comme d’habitude, son inconscient vient à sa rescousse :
— Oh, Jo ! C’est pour aujourd’hui ou pour demain ? Tu bivouaques ?
— Laisse-moi tranquille ! Je sais que je dois arriver au sommet du monticule.
— Mais, on s’en fout de ça ! Ce parcours, t
