Die große Halle der Sturmherzfestung lag in gespenstischer Stille da. Die Kerzen flackerten noch immer, doch ihr Licht schien schwächer geworden zu sein, als hätte der Wind aus der Nacht sie mit Kälte gefüllt. Überall lagen Körper. Einige regten sich langsam, stöhnten, setzten sich auf. Andere blieben still, die Augen offen und leer, die Haut bereits grau. Die Schatten hatten zugeschlagen und wieder verlassen, doch sie hatten Spuren hinterlassen. Tote Spuren.
Liesel kniete neben Viktor. Ihre Hände zitterten, als sie über seine Brust strich. Die Wunde von dem schwarzen Blitz war tief, schwarz umrandet, als hätte Gift darin gelegen. Doch der Bund pulsierte noch. Schwach. Aber da. Sie presste die Handfläche auf die Verletzung. Silbernes Licht sickerte aus ihrer Haut, floss in ihn hinein. Lan
