„Nur einer heute.“
„Weniger ist schlimmer.“
Viktor nickte. Er kniete sich neben das Feuer, stocherte mit einem Stock in den Glutresten, bis neue Flammen aufflammten. Dann setzte er sich zu ihr.
„Er beobachtet. Nicht angreift. Noch nicht.“
Liesel strich Selene eine Strähne aus dem Gesicht.
„Selene hat letzte Nacht nicht geschrien. Aber sie hat im Schlaf gesprochen. Immer wieder denselben Satz. ‚Die Erste Klinge singt.‘ Ich weiß nicht, was das bedeutet.“
Viktor runzelte die Stirn.
„Die Erste Klinge… das ist alter Name. Für etwas, das vor dem Pakt war. Vor den Rudeln. Vor dem Weiß sogar.“
„Ein Schwert?“
„Kein Schwert. Eine Stimme. Eine Klinge aus Klang. Aus dem ersten Heulen, das je durch die Berge ging. Die Alten sagten, sie singt, wenn das Gleichgewicht kippt. Wenn vergessen wird.
